Chega ao ponto de pisar os pés na areia macia e dourada do paraíso, mas por um acesso de loucura ou de desgosto com a própria existência, recua. Mas são os nossos pés que voltam ao asfalto quente com pés descalços. O ardor, o flagelo… são nossos. É nossa a angústia, pois ele não parece a dividir conosco. Não existe tática, técnica, ciência, não existe nenhum parecer isento de passionalidade capaz de definir os motivos para ele agir de forma tão cruel com quem o abraça, apoia, e… sustenta. Ele parece entrar no quarto de hospital, na calada na noite, driblando enfermeiras sonolentas, vislumbrando desligar os aparelhos que fazem nossos sonhos respirarem.
Quem é ele? Um quase assassino de sonhos: é o típico jogador do Flamengo em 2015. E o que ele quer? Qualquer copo de Stella Artois gelada, muito longe de nossas lamentações.
